Tremenda pregunta imposible para acabar el año 2011

Pues otro año que se nos va, viejico y hecho unos zorros. Y otro que viene con mas fuerza, energía para tener salud, buen humor, compañerismo, amor para dar y recibir, fuerzas para trabajar, ayudar a los demás y muchos impulsos para viajar; eso sobre todo, que es lo que más me gusta a mi. 

Esta noche cenaremos muchas cosas de picar, muchos ahumados para demostrarnos que estamos muy quemados, mucho cava catalán para seguir siendo amigos de estos vecinos que tan poco quieren a los aragoneses, y cantaremos con voz ronca, y procuraremos no atragantarnos con las uvas —yo bien peladicas y sin pepitas y las mas pequeñas del paquete que para eso las reparto yo ☺. 

Pues eso, que pases —querid@ lector@— una buena noche en donde estés; nosotros nos comemos uvas, pero cada uno puede comerse lo que quiera o pueda: gominolas, lentejas, mandarinas, ruedas de molino, yo qué sé; pero eso si, doce, aunque ahí va mi pregunta: ¿son doce uvas por la hora que es o es una por cada mes del año que se acaba, o por cada mes del año que comienza o por los doce apóstoles o por las doce plagas de Egipto o por los 12 deseos?
Y cuando dan las doce ¿es todavía hoy o ya es mañana?, uh…, qué liosa estoy hoy, con lo pronto que es todavía.

Feliz Año Nuevo para todos.

Como estoy pachucha, ponga una entrada pachucha. Es lo que tiene la gripe

Esto de los enfriamientos griposos son un rollo. Todas las navidades de mi vida estoy enfriada, para mi que es el invierno asesino, debería irme a vivir a Argentina. No sé como me las apaño para coger lo que no es mío.

Nochebuena aun la pase bien, pero en estoy momentos estoy mareadísima y con la nariz como los payados. Pero creo que debe ser de todo lo que estoy viendo y oyendo hoy. Entre los millones que cobra el Rey y la tarde que llevan en Sálvame, creo que por ahí viene mi mal estar. Por cierto me he enterado que la crisis se resuelve congelando el sueldo mínimo a los que menos cobran. Así da gusto, que por fin los pobres podamos ayudar en la crisis a costa de no cobrar nada. Para qué, si luego nos lo gastamos todo en marcas blancas.

Lo de ver Sálvame lo debería evitar, pero como parece una droga hecha para jorobar sacando historias asquerosas pues lo tengo que aguantar para no perderme lo más simpático de este puñetero mundo, aunque podía irme a dar una vuelta por el barrio, pero aparte de que lo tengo ya muy visto, hace un frío del carajo, así que estoy esperando a mi hijo que venga del cine para echar una partidica al parchís.

Buenoooo…, que me vuelve sin haber entrado al cine, que había tanta fila que no le daba tiempo de sacar la entrada. Claro, se va con el tiempo justo a los sitios y encima se ha ido al más lejano de casa; esta juventud es lo que tiene, que se creen que están en el mundo ellos solos, y además estoy segura que viene cabreado; dos horas entre ir y venir: —dos horas perdidas con lo que tengo que estudiar— dirá nada más llegar, seguro.

Bueno pues para descargar mi adrenalina hare bicicleta estática y fiesta. Me ha salido una entrada chunga, como mi enfriamiento de tos, pesada y asquerosa.

Hoy estoy Feliz. ¿Seré yo o habré sido abducida?

Hoy aunque os parezca mentira, estoy contenta, ¡estoy contenta!, ¿cuánto durara? Pues no lo sé, pero de momento que me quinten la que estoy cantando y bailando. ¿Y por qué? pues porque he perdido cuatro kilitos en un mes; creo que es para estar contenta ¡o no!

Ya sé que estos son días malos por que comes más de lo que debes, pero bueno, no voy a pensar en eso y por si acaso comeré con moderación, pero no de monja sino de responsable señora con ganas. 

Hoy escribo poco, solo quería que participareis de mi alegría. No todos los días tendréis la suerte de intuirme alegre. Y encima en Nochebuena. ¿Estaré cambiando sin darme cuenta?

Feliz Nochebuena y Navidad.

Feliz Navidad, lectoras y lectores de mi blog. Un besazo

Suerte, lo que se dice suerte en la lotería, no es que tenga, pero aparte de jugar poco todos los años, suele tocarme aunque solo sea la postura o la pedrea.

Este año de crisis jodidilla y que no quería jugar nada, mi cuñado me la lió parda y al final he llevado lotería que compartía con él. Y si, 50 euros a la basura, ni la pedrea ni na.

Luego, como hemos estado unos días en los mandriles, ¿como no vas a comprar lotería en Madrid que siempre toca, verdad?, pues nada, esta vez que ni por esas.

Cero pelotero.

Eso si, salud lo que se dice salud, si no cuento las rodillas y que no puedo comer nada de lo bueno por el azúcar, estoy como una rosa, Je, je.

Y hoy no me puedo quejar.

Teníamos en Pilates el “amigo invisible”, y aquí sí he compensado pues he tenido mas suerte que el año pasado; me ha tocado un libro, por lo menos ya tengo para empezar 2012 leyendo sobre Buda.

El año pasado me toco un bolso que no se lo regalaba yo ni a mi peor enemigo.

Ni mi hija con lo moderna que es, lo quiso para sus armarios.

En fin, querid@s lector@s, espero que hayas tenido mas suerte que yo. Y por si no tengo tiempo de escribir más, que lo paséis con los vuestros lo mejor posible —sin discutir— y que comáis lo que el bolsillo y el cuerpo os deje, pero sin abusar.

FELIZ NAVIDAD.

Madrid está lleno de personas sin futuro. ¿Qué hacemos para resolver esto?

Estoy en Madrid como quiere mi santo, que es muy viajero y un fanático de las exposiciones de Arte Moderno, ese que él llama Contemporáneo para darse importancia.
No sé como decirlo en plan suave, pero las calles de Madrid, del centro de Madrid, están con más gente durmiendo en las calles que nunca. Incluso se montan los colchones en las aceras y con estanterías y todo, os lo juro. En plena Gran Vía hoy hemos visto un colchón con dos mantas, vacío en ese momento pero tenía hasta un pequeño árbol de Navidad.
El frío es fuerte, estos días con algunos grados bajo cero, pero los cajeros están llenos pues hay muchas personas con cartones y mantas que les deben dar desde alguna organización. Es muy duro verlo, pensar que estas personas fueron niños, fueron hijos. Que incluso ahora son padres. En algún lugar les dan cajas de leche y unas bolsas de pan tostado y galletas, pues en dos de ellos algo separados eran de la misma marca. Algo más tenemos que hacer, todos y todas, o esto no es de recibo que vaya en aumento.
Y no se trata de taparlos, como hace unos años que los sacaban del centro para que los turistas no lo vieran, se trata de ayudar a buscarles una solución. En fin, de mal genio voy, para no variar.

Hoy hablo de libros y de vaginas. Todo revuelto, como en un pisto

Estoy que me salgo. Otro libro que me he leído. Y ya llevo doce libros en este año 2011, creo que de momento descansare y esperare a Papa Noel que seguro que me trae nuevas oportunidades. 

Este ultimo que he leído es de política, o mejor dicho: cómo vive un diputado aragonés del pueblo llano en el Congreso de los Diputados. De hecho el titulo es “ Memorias de un beduino en el Congreso de los Diputados” de José Antonio Labordeta. 

Cuenta un poco entender bien los entresijos que vivió él los ocho años que estuvo de diputado. Entretenido para el que le gusten estos temas y para los demás, y así vean que no es todo tan bonito en la política como parece, aunque pasen buenos ratos. 

Esta semanita me dedicare a leer revistas del corazón. Bueno, corazón, corazón rosa. El Interviú que lo regalan los sábados con el Periódico de Aragón, y tengo por ahí unos cuantos sin leer y veré las fotos de todas estas que han salido últimamente enseñando carne, Terelu, Macoke, y esta semana la Sonia Baby que nos enseñara —me supongo— cómo hace para que le luzca la bombilla en ese sitio “escondidico” que tenemos las mujeres. Igual tiene unas pilas alkalinas, je, je. 

No es que lo vaya a probar ni mucho menos, pues como dice Aída “no tengo el coño pa farolillos” solo es por curiosidad. ¿Y si tiene un enchufe trifásico para darse calorcico en sus partes bajas?

Mi marido me pone los cuernos y encima me mete a su amante en mi casa

He estado tres días sin encender el ordenador y no me ha pasado nada; ni a mi, ni al mundo. ¿Esto es real o es una sensación mía?

Mi santo y mi hijo lo primero que hacen nada más que se levantan es decirle buenos días al ordenador y enchufarlo, por su puesto. Luego que se han saludado ambos —el artilugio que hacen ¡Cham, cham!, y ellos todavía medio dormidos— ya son personas y saludan a los que estamos por allí —a mi y al perro—; bueno personas, personas, no lo tengo muy claro, sobre todo mi hijo. Él dice por lo “bajines” algo así como —muuuenasssss— pro en bajito como para no despertarse él del todo, y luego está la cara que ponen según lo que hayan leído en las noticias, que pueden ser buenas y entonces están de buen temple, pero ojo como hayan leído algo no grato para ellos, que ya tengo el desayuno calentito del todo. 

Una vez que ya han cambiado impresiones, han despotricado lo que han querido sobre lo humano y lo divino y se han desahogado incluido el vaciado de sus necesidades básicas, vuelta a sus aposentos, bueno a “sus” ordenadores, y ya no tengo hombres casi hasta la hora de comer.

¿No se les dormirá el culo? me pregunto y les pregunto —pues no— me contestan al unísono. 

De todos modos mejor que estén sentaditos y calladitos y así puedo yo hacer mis cosas. ¿Qué seria de ellos sin el ordenador? no quiero ni pensarlo; bien, mi hijo estudia con lo cual estaría entretenido estudiando, ¿pero mi santo? ¿todo el día en casa resolviendo el mundo mundial? Al final voy a tener que dar las gracias y todo al ordenador por tenerlos entretenidos y sin molestar.

Para mis rodillas, automedicación en secreto, para que no se entere mi médica

Nos dicen que no tenemos que automedicarnos. Los médicos nos mandan las pastillitas justas para unos días y ya te dice de entrada que esto de la artrosis es para siempre, así que “ajo y agua”.¿O lo dicen así para no gastarse en pastillas sabiendo que al final serás tú quien te las tengas que comprar? ¿eso es copago?

Pues si, mientras me tomaba la docena de pastillas que me dieron he hicieron efecto, andaba normal, y hasta podía correr con mi perro y no me dolían, solo me ha durado ocho días la sensación de que ya estaba con las rodillas curadas.

Ahora viene mi pregunta. No digo que para siempre, pero… ¿me compro yo las dichosas pastillas? ¿o me aguanto los dolores para no llevarle la contraria a los que dicen que es malo automedicarse?  Sí, lo sé, me queda la tercer opción. Volver a la médica otra vez, pero me volverá a decir que tengo que perder peso a velocidad de espanto.

Ella, mi médica, lo arregla todo con un … —tienes que perder—.

Mi padre que también tenia mucha artrosis pero no estaba gordo, su médico le decía —tiene que beber mucha agua, y por supuesto no fumar— , así que cada uno te dice una cosa. 

¿Qué haces,? pues está claro: tu santa voluntad. Sin abusar eso si, pero de vez en cuando habrá que comprarse las pastillas. 

¿Que esta mal automedicarse? si, pero cuando te duele, te duele y creo que no tenemos por que sufrir a lo tonto. También es verdad que luego te estropeas el estomago, ¿entonces qué hacemos? ¡hay qué lío tengo!

Bueno, como soy buena sufridora aguantaré lo que pueda y cuando no pueda mas ¡zaz!, pastillita al canto, bueno al canto de la boca y “pa” la rodillas.

Los desmadres ya han vuelto a su redil. Los dolores ya se apagan

Después de la tempestad viene la calma. Da igual el tamaño de la borrasca, de sus daños colaterales o no, tras el dolor debe venir la superación y la calma.

El terremoto familiar del martes pasado creo que se ha arreglado y ya hemos recogido todo lo destrozado. Los cascotes, la sangre, los ruidos, las aguas sucias y anegadas. Y vuelven a brotar aguas limpias y cristalinas.

De momento todo sigue como antes —creo—; pero he pasado días malos, aunque ya estoy mejor. Ayer fui a la peluquería a ponerme un poco guapa y hoy ya me he tomado mi cafecito de mitad mañana con sus correspondientes churros —dos largos y crujientes churros— que eso es en lo único que no he hago caso a la enfermera, en todo lo demás si, ☺

Es una de las cosas que más me satisface cada mañana, el “cafecico” de a mitad de mañana; igual me da tomármelo en casa que en una cafetería. Pero es algo ancestral, interior, sublime diría.

En lo demás si que le estoy haciendo caso a la enfermera y está haciendo efecto, poco a poco voy perdiendo los poquitos kilos que me sobran —como 20 dice ella—, no se si aguantaré tanto, vienen días malos, quiero decir para no comer; por lo demás son días de paz, amor, felicidad, y todo eso falso que se dice. 

En cuanto llega el ocho de enero ya se nos han olvidado todos los buenos pensamientos falsos de amor. Vuelve los pobres a ser mas pobres, la cuesta de enero —aunque creo que es peor febrero—, y todo eso que no nos gusta. 

En fin procuraremos empezar el año 2012 con ganas, que ya poco a poco nos iremos apagando, como las luces de la Navidad.

Estoy muy cansada

La vida cambia a saltos, a golpes de mala suerte incomprensible

¿Alguien me puede decir qué es la felicidad, la alegría, cómo estar bien con uno mismo? Ayer estaba muy contenta. Había puesto mi “Súper Belén”, mi gran “Árbol de Navidad” muy bonito este año, mi santo hizo una paella muy buena, y cuando más en armonía estábamos, vino un terremoto sin saber muy bien por donde y a cuento de qué y todo se nos desmoronó. 

A partir de ayer mi vida ya no será la mismo. 

Ya no voy a poder escribir muchas veces lo que pienso porque hay personas que se lo toman todo a modo personal. Uno piensa que esta haciendo las cosas bien, como pobremente sabe, y resulta que se da cuenta que después de muchos años de creer que lo hacía regular estaba equivocada y lo había hecho todo mal.

Ya no hay vuelta atrás para remediarlo y las cosas con la familia ya no será igual.

Lo siento, ya sé que yo soy muy rencorosa, pues en mi vida he pedido perdón muchas veces, me he rebajado muchas más, he intentando olvidar de grandes putadas que me han ido haciendo en estos 50 tacos mal llevados, y ya no lo hago más.

Al final al que menos quería tener yo, es el que más cariño me da; mi perro, mi Chuski. Ya sé que no es lo mismo que las personas, pero cuando no hay otra cosa, un lametazo limpiándote las lagrimas es maravilloso, y que no se aparte de ti por que te ve triste es un detalle muy de agradecer.

Mientras tú estás triste él también lo está, es como si entendiera los cosas. De todos modos no hablan. pero a veces lo entienden todo mejor que las personas, una pena que no puedan hablar y tomar decisiones.

Y un detalle para finalizar. Mi santo es un santo, un bendito.

Llegó la Navidad y nos toca iluminarnos por dentro y por fuera

¿Cómo os va este puente acueducto? Yo por mi ciudad, dando paseos y viendo todo lo que ponen en ella por Navidad. Como ya comentaba el otro día, tenia que ser siempre diciembre, para que esté la ciudad más bonita que nunca, con sus luces, sus adornos, sus fríos, sus polvorones.

Aunque hay gente que se queje por los gastos de luces y adornos en estas fechas —ya que estamos regular tirando a graves— por lo menos que no nos quiten lo poco que nos queda, la ilusión de estos días. Así nos creemos que podemos volver a ser niños durante unos días. Tal vez el problema es que nos hemos creído unos niños durante muchos años y nos hemos endeudado hasta el cogote.

Hoy he estado por el centro de mi ciudad y han puesto una pista de patinaje de hielo, media docena de camellos que pasean a los niños —bajo pago claro—, y puestos vendiendo “cosicas” para estas fechas.

La verdad es que ya no hace falta viajar mucho, si casi tienes de todo en tu ciudad, solo hay que saber montárselo. Porque una cosa —y lo digo por mi la primera—, si eres triste y aburrida, eres así, estés donde estés; y si eres más alegre que unas castañuelas, pues entonces si que te importa muy poco donde estás Pues la alegría la llevas puesta encima.

Yo me quería ir estos días, y la verdad no me he ido por que donde quería ir —que es donde siempre, a los mandriles—, los hoteles (hostales, je, je) que solemos coger, como son de los baratos están llenos, cosas de la crisis.

Si, si, crisis pero…, pero todo lleno. Nos dedicaremos a poner la casa como una tienda, llena de adornos y luces de los chinos, que son las más baratas. Jajajajaja.Para daros envidia os dejo la iluminación de Río de Janeiro para Navidad. No, no he estado, pero la he pillado para sentir envidia. Sin sentir envidia yo no sé escribir, je, je.

Se puede ser pobre de muchas maneras distintas, en muchos grados diferentes

Ayer estuve viendo en la segunda cadena, en La 2, el programa Buscamundos que trataba de Etiopia, país donde una buena amiga está ahora de cooperante ayudando a los niños ciegos y con problemas de vista. Siempre que tiene vacaciones se va cargada como una mula —nunca mejor dicho— con una mochila bien grande y una caja bien preparada para que en la aduana de allí los guardias se cansen de quitar cuerdas y la dejen pasar sin mirar, pues si al final consiguen tocarte la moral y te abren los paquetes se quedan con lo que llevas, y para sus trapicheos les viene de maravilla, ya que nuestra amiga lleva desde ropa, medicamentos, juguetes…, bueno una tienda. Los puñeteros guardias de aduana lo ven por los escáner y si les gusta lo que llevan, aunque sean cooperantes, se lo quedan.

La verdad que ella nos enseña las fotos que hace cuando va a Etiopía y dan pena las pobres gentes que viven peor de lo que nos imaginamos, rodeados muchas veces de riqueza relativa de la que disfrutan unos pocos. Pero lo que yo no sabia es que va gente española incluso de turismo, me imagino que vendrán de Etiopía tristes de ver como viven las gentes allí, pero también contentos por lo bien que estamos aquí en España, por muy mal que nos vaya.

Y el montón de niños que hay sin padres, en orfanatos, unos por que se les han muerto en guerras o por el Sida, otros por que los abandonan; los padres los abandonan sobre todo si están enfermos o con alguna malformación.

Y después puse Telecinco y me fui a la cama cabreada —vamos, como es habitual en esta servidora escritora de pacotilla—, viendo como se enfurruscaba Belén Esteban, porque otra periodista para pasar el mes, se conformaba con 1200 euros. Y aun le parecía mucho a Belén intentando sacarle cuentas, ¡tiene arrestos la cosa!, seamos serios con las cosas, si a ti te pasan de pensión para tu hija eso mismo y te quejas todos los días.

Figúrate lo que podrían hacer los etíopes con ese dinero. Yo creo que estos de la tele que ganan tanto no están en este mundo, claro que la Belén bien que se queja de su hermano que si está de baja, que si no cobra. Una vueltecita se podía dar por algunas partes el mundo, para que viera lo que hay fuera de la tele. Solo un detalle, mi amiga llevó a un hospital a un niño enfermo y sin recursos para que le hicieran un chequeo con radiografías y todo, pues allí no hay médicos gratis que no sean cooperantes y el chaval parecía grave. Toda la factura le costó a ella 40 euros. Poco para nosotros, media mensualidad para muchos de ellos que nunca pueden acudir a los hospitales.

Este año, mi Belén será más grande que mi dormitorio

Pues ya estamos en el mejor mes del invierno —en verano es agosto por las vacaciones—, je, je.

Diciembre es el mes del amor, de la solidaridad —como si solo hubiera pobres en diciembre— los buenos sentimientos, el mes cuando más nos acordamos de todos de vivos y muertos, y cuando más buenos somos pero de postizo. 

Tendría que ser siempre diciembre, así por lo menos algunos recibirían paga extra todos los meses y podrían gastar más en las tiendas que lo están pasando muy mal.

Tiempo de comprar, aunque sea poca cosa más, pero algún regalito das y recibes, cualquier cosa sirve. En mi casa siempre caen libros, libros y libros, oye, y nunca se repite ninguno. Y colonias de las baratas; como veis discurrimos mucho todos. 

Se me olvidada, es también el mes de la salud, por la lotería lo digo, por que como nunca nos toca todos decimos que “¿mientras tengamos salud?” pero yo por lo menos lo digo con la boca pequeña. La Lotería es otra manera de pagar impuestos, pero en cambio son impuestos que soportamos con gracia y alegría. Que no se entere Rajoy que nos pondrá más “loterías” obligatorias.

La salud con los meses de frío se mengua, por que a estas alturas de los años que tenemos encima, todos tenemos achaques —yo artritis en las rodillas—, mejor seria que nos tocara un pellizco de la Lotería y no un pellizco en las rodillas, por lo menos para todos estos que estamos en paro. 

En fin, este año yo por lo pronto voy a poner un Belén bien grande, para ver si tiene algo que ver con la suerte. El año pasado solo puse el nacimiento, y este año no es que haya sido del todo bueno, pero me apetece poner un pedazo Belén. Así que aunque no soy supersticiosa, este año bien grande, lo voy a poner de 6 metros cuadrados en toda una terraza que tengo. Con tendederos y huerto con plantas de verdad. Lo más bonito de todo es seguir jugando a ser niña y reírme de los problemas. ¡Pa lo que me van a dar, me río!

A las gordas, los médicos no nos quieren ni ver

Los médicos no nos quieren a las gordas, casi diría que nos odian pues les representamos más trabajo. 

Hoy he estado en el medico de familia debido unos dolores de rodillas que llevo desde hace tres meses, pero mi pereza, y mi antipatía hacia las personas de bata blanca me impedía ir. Debo reconocer que el odio a la bata blanca viene de cuando mi santo la llevaba durante varias décadas y me costaba un riñón y parte del otro dejarla blanca blanquísima.

Yo me imaginaba lo que tenia, “artrosis”, pero como no soy médico pues quería que me dieran un diagnostico. 

Como usted no fuma no bebe (terrible problema para los médicos, encontrase a un enfermo que ni fuma ni bebe, pues les obliga a pensar en otros culpables), pues la solución es perder. —Nada, querida e impertinente enferma —me dice— esto es para toda la vida y lo que debe hacer es comer mucho menos y así las rodillas no tendrán que aguantar tanto peso. 

Cinco minutos me ha tenido para verme y lanzarme la bronca contra mi estómago con hambre; la de delante de mi ha estado 30 minutos, en serio, y cuando voy con mi santo también se pega mucho rato, ¿qué pasa, que él es más guapo que yo, que le cae mejor? por que él también está gordo y del corazón. 

Más vale caer en gracia que ser graciosa. Me ha mandado unas radiografías —pero para que tú te quedes tranquila— me ha dicho con todo el morro. Con razón no voy nunca, ni voy ni iré. Justo para los resultados y punto. 

Eso sí, me ha dicho —cosa rara, por que aparte de que coma poco siempre me dice que ande—que ande, pero poco y que sobre todo que procure no bajar escaleras. Eso es lo que más me ha gustado, y a mi santo ni te cuento, que lo machacaba con las andadas. Ahora cuando tenga que bajar escaleras que me coja a horcajadas o a caballito y que se jorobe, que yo también estoy enferma.

Yo quiero ser canaria, y si no es posible, al menos andaluza en invierno

No estoy nada inspirada para contaros cosas; debe ser las nieblas que tenemos en esta ciudad, que mientras que en toda España está el sol, aquí ya llevamos unos cuantos días que no sabemos si existe. No tenemos niebla, tenemos “nieblas” pues las hay que lloran, que quitan la luz y están muy bajas o simplemente altas y que nos tapan el sol como si estuviera nublado. Depende de horas va subiendo o bajando, para fastidiarnos.

Es como si estuviéramos en Londres. Pero en Zaragoza, que no es que se parezca en mucho, al menos en el color de sus taxis. 

Tenemos por las mañanas y la noche unas nieblas que no sabemos si es que llueve como en Bilbao —su famoso chirimiri—, si es que se están meando los angélicos del cielo —cabroncetes, unos pañales, por fa—, pero el caso es que esto es un asco para pasear o para algo tan sencillo como secarse la ropa. Tengo el piso con ropa extendida por todos lados para que se seque. 

Mi santo, que es muy listo el jeta, me dice que para qué lavo en estos días, ¿y cómo se yo cuando va a salir el sol?, pero si miro el tiempo en internet y me pone que hoy tenia que hacer sol del de verdad. 

A lo mejor en donde toman el tiempo puede que haga sol, por que están mas altos, pero en la ciudad junto al Ebro, pues como que se agarran las nieblas y no se nos van aunque soplemos todos a la vez. Y mira que cabezones somos, pero no hay rasmia.

En fin que en verano nos quejamos de calor y ahora de frío y nieblas. Eso, si la nieve por aquí asoma poquísimas veces. Que digo yo, que como importamos tan poco los aragoneses para todos los demás ¿no nos podrían los canarios comprar a todos nosotros por cuatro perras, e irnos todos hasta allí a pasar el invierno con ellos?, al menos que compren a los zaragozanos, que incluso molestamos un poco, je, je, al resto de aragoneses.

Progresividad en el "todo gratis", por favor, que ya no hay para todos

Nos han acostumbrado mal, a todos, y en los tiempos en que nos creíamos boyantes todo parecía gratis y ahora que nos toca arrimar el hombro y pagar algo por algunas cosas, nos sabe malo.

Todo o casi todo no puede ser gratis. 

Tendremos que arrimar el hombro todos, y lo siento, pero algunos mayores también. Hay que ayudar al que tenga poco, pero el que pueda que pague, que hoy ya hay muchos jóvenes que cobran menos que algunos jubilados y no parece lógico que unos paguen algunos servicios y otros no. Sobre todo, no hay que consentir que se nos cambie el sistema de bienestar que tenemos en nuestro país.

¿Por qué un jubilado que tiene su buen sueldo, tiene que tener las recetas gratis o por qué le tienen que salir los viajes mas baratos o en los centros de mayores no pagan nada por estar allí entretenidos y así en montones de cosas, mientras que algunos adultos o jóvenes no tienen las mismas ventajas?

Esas cosas que no pagan ellos en realidad las pagamos todos nosotros con nuestros impuestos, incluso los jóvenes que no pueden disfrutar de esos servicios ¿de donde se cree la gente que sacan el dinero los ayuntamientos?

Creo que el todo o casi todo gratis se tiene que acabar. Ya sé que me vais a poner a parir. Pero reflexionemos todos un poco; cuando tú no tienes dinero, no puedes hacer ciertas cosas; pues eso les pasa a los ayuntamientos y demás organizaciones del Estado, que ya sé que algunas incuso sobran. 

¿Y si poniendo todos de nuestra parte, se puede ir arreglando algo, pues por qué no pagar un poco —el que puede— de las medicinas o en los centros de mayores? 

Oye, y… ¿por qué que ayudan los hijos, igual que los padres les hemos ayudada a los hijos en su momento?, un euro no es mucho, pero muchos euros hacen un buen puñado. 

Creo que hablo así porque a mi nunca me han subvencionado nada, mis hijos nunca han tenido becas de nada y ahora gracias a dios estoy —casi— bien y no me puedo quejar, pero también lo hemos pasado regular y me he privado de cosas. Yo vengo de familias muy pobres y sé muy bien lo que es luchar por tener, cuando casi nadie te ayudaba a nada. Desde luego el Estado no.

Vuelve Karmele Marchante para hablarnos del amor. Terrible noticia

Ya he dicho muchas veces, Telecinco parece una ONG pero de las malas, de las tramposas. ¡Pues que no nos traen ahora a la Karmele Marchante para darnos consejos sobre el amor!, debe ser que no tienen nada mejor que hacer que darle una limosna de tiempo muerto.

No es que no los pueda dar por edad, que le sobran arrugas estiradas, pero la verdad, por edad mental se podía quedar en su casa, por que lo que da, es mucha pena. 

Si le debe algo Telecinco o la productora de “La fabrica de la tele”, que se lo pague, pero que no lo tengamos que pagar nosotros con su presencia, porque la verdad, aparte de que da un poco de grima escucharla, los consejos que da no tienen ni pies ni cabeza.Está "ga ga"

Espero que sea todo una mala broma y que los que pregunten sean ganchos. No es una actuación de circo moderno, pues no tiene misterio ni peligro, aunque mental para los que le escuchen, tal vez.

“Doctora amor” se hace llamar su sección. 

Hombre si es para reírnos un poco, pues bien, pero si no, un poquito de por favor; no es que tenga nada contra las personas mayores, por que yo ya estoy mas cerca de ellas que de la juventud, pero hay que mirarse al espejo de vez en cuando, y ver como está cada uno y hasta donde puede llegar, antes de hacer el ridículo. 

Creo que esta persona con los años que tiene, tiene que tener dinero suficiente para vivir. No entiendo a las personas que dicen que ellas no se quieren jubilar por que se siente mal en casa. ¿Pero la gente sabe lo bien que se está en casa, haciendo lo que quiere, levantándose cuando le da la gana, ir a ver las obras, je, je, hacer obras de justicia o caridad (según como cada uno al quiera llamar) que ahora son muy necesarias, y ayudar al que lo necesita y descansar, que cuando uno llega a una cierta edad ya se lo ha ganado.

Ya sé que no es lo mismo trabajar en la obra como albañil, que en otros lugares más simpáticos y agradables, pero hay que saber retirarse a tiempo y esto va también por la Campos, María Antonia Iglesias, y todos y todas esas personas, que están un poco ajadas de ideas en la pantalla. 

Hay que dejar paso a los jóvenes. Ya sé que lo digo muchas veces, pero tengo dos hijos y los dos en el paro. ¿Se nota verdad?

Los muertos que hablan inglés con Anne Germain

Me entero que la Belén Estaban hablaré de sus muertos en el programa de los fantasmas, de la Anne Germain que viene del más allá y en ingles, de hablar con las buenas gentes ya muertas que nos hablan ni el castellano fino. Pero en fin, todo es cuestión de creerse a los vivos muy vivos y a los muertos muy muertos. 

Pues eso, que la Belén Estaban va a salir en la tele con sus dos hermanos intentando hablar con su padre, mechachis la mar. ¿Y no sería mejor, digo yo, que de ser cierto estos inventos y creer en ellos, intentaran hablar con el muerto sin que lo tuviéramos que ven todos nosotros?, más que nada por que y a nosotros qué nos importa lo que tengan que hablar con le pobre hombre muerto, los hijos anónimos y hermanos de la “Princesa de La Nada”.

Mi santo me dice que es todo cuestión de pasta. Pero no me entra en mi cabeza que se vendan incluso los hermanos, a este fantoche que luego van a emplear en todos los programas restantes para reírse, con mucha razón.

Esto de hablar con los muertos en fecha fija, a hora fijada de antemano y ante las cámaras, en inglés y delante de todos nosotros me huele a que los muertos pierden la seriedad y se vuelven unos cachondos en cuando vuelan al cielo. ¿Y nunca han encontrado un muerto que no quisiera hablar con los vivos? ¿a un muerto que estuviera en el infierno, y no quisiera dar explicaciones? No sé yo.

Amor de cerca, amor sin preguntar, amor en serio

Llevamos unos cuantos días oyendo que si Bárbara Rey y la Chelo Gracia Cortes, habían tenido un rollete. Bárbara Rey, toda indignada, empezó a despotricar a diestro y siniestro contra todo bicho viviente, su hija tuvo una fuerte discusión en directo con algún que otro colaborador del programa donde estaba —que por cierto desde entonces no la hemos visto más en el programa que colaboraba y discutió— y ahora sale “La Barbarita” previo pago de pasta gansa, está en la tele toda compungida y diciendo después de darle muchas vueltas, que sí, que tuvieron una noche de rollete. La tita Chelo y la Reina Rey.

Anda, venga ya, que esto huele a montaje que te cagas. ¡Perdón!, que te haces de vientre, que hay que ser fina.

Y la Mila Ximenez, toda la semana hablando mal de la Barbarita, y ahora nos dice que…, —qué valiente, por contarlo.

Y ahora todos llorando.

Pero chicos, que han hecho el amor, que no se van a la guerra. Que no es más que saber si les ha gustado o no les ha gustado y punto pelota. Joroba con tanto rollo por este tema.

Qué falsos son todos.

Oye, y si digo yo que hace 30 años también me líe con una amiga una vez por probar y lo cuento en la tele ¿me darán algún dinerillo?

Que descansadamente se lo ganan algunas y encima les aplaudamos. Ya le he dicho a mi santo, quita eso que ya no vuelvo a ver Sálvame hasta el lunes.

Acabo de oír que son valientes por contarlo. Valientes los que van a la guerra. Los que pasan el mes con 1.000 euros. Y todos esos que tiene enfermedades incurables y ahí están, al pie del cañón y con una sonrisa.

Me voy a la cama, a ver si tengo suerte y me lo hago yo con mi santo esta noche, a salud de todas estas. Luego dicen que tenemos que ver con naturalidad la homosexualidad y los primeros que no lo hacen son ellos. ¡Joder! Que no es para tanto meterse mano un ratico, sea entre hombres, mujeres, hombre y caballo, mujer y gallina o geranio con clavel.

La Tablada y el Bisbal, esos pobres ricos casi imbeciles

Ya tenemos tema nuevo para hablar. Ni las primas de riesgo, que no son unas primas muy ladinas, ni las elecciones. El Bisbal y la Tablada.

Ahora resulta que para que un niño sea feliz necesita 3.000 euros al mes del padre y se supone que también otros 3.000 euros de la madre que tendrá que poner algo, digo yo. Pero bueno ¿qué es lo que come, o viste o hace ese niño de famosos?

Me parecen autenticas burradas, que digan estas cosas con alegría y cara de bobos, cuando hay familias que tienen un sueldo menor de 1.000 euros para toda la familia y todos los gastos.

Y los niños son tan felices con lo que tienen, —ya sé no les queda otra— pero creo que la felicidad de los niños no tiene que ver con el dinero de sus papas, siempre que puedan comer y tener educación y salud garantizada. 

¿Pero no os parece una burrada que estos famosetes hablen de un millón de euros como quein habla del precio de la barra de pan?

Que tiene que tener la niña el mismo estatus que tenía, dicen, pero quien ¿la madre o la hija?, por que el padre hasta que salió de Operación Triunfo, era un currante normalito, y la niña es muy pequeña para distinguir las cosas. 

Que el abuelo de la Tablada era un cirujano plástico muy famoso lo sabemos por que nos lo han repetido mil veces ¿y qué?, mi padre era churrero y mis hijos no son churreros.

Esto de las separaciones y divorcios son un caos para algunos. Total que igual te da estar casado, que rejuntado; si te separas, eres hombre o mujer normal y tienes hijos, la has jodido, nunca mejor dicho.

Soy mujer, pero esto no quiere decir que tenga que estar en contra de los hombres. 

Y los separado lo tienen un poco fastidiado. Hay mujeres muy listas por ahí. Y esta es una de ellas, vio que la cosa se ponía chunga y ¡zaz! embarazada que se quedó y así con la excusa de la hija, pensión de por vida para las dos, y ha pegarse la buena vida la madre y la hija.

Si mi hija por un casual se queda embarazada y se separa, ¿cómo le va a pasar el padre 3.000 euros al mes, si solo gana 900?

¿Por qué tantas diferencias, si al final nos morimos todos y el dinero aunque ayuda no da la felicidad?

Por cierto, lo de mi hija es todo un suponer, tanto el embarazo con la separación. Que vivan muchos años juntos, por lo menos como yo, que ya llevo 34 añitos casada con mi santo. ¿Cómo me pudo enganchar este maromo para tantos años, con los ricos que había en aquellas épocas, paseando por el Paseo de Independencia?, debe ser el bigote, que me impresionó. O su labia tramposa. Je, je.

Os dejo una imagen de la Tablada, entrenándose a coger basurillas en las playa de Marbella, para poder vivir, pues con los 3.000 euros no le llega para todo. 

Si tú me dices ven…, me lo pienso; depende de tu chalet y de si tienes vacas

Este año estoy de lo mas lectora. Voy a libro por mes, si, si ya llevo 11 libros leídos en este año. El ultimo de Albert Espinosa, “Si tú me dices ven lo dejo todo… pero dime ven”. 

Este año me he leído nada menos que tres de este mismo autor. Es muy amena le lectura, fácil y agradable; los dos primeros son más o menos sobre su vida. 

Este en cambio es más novela, con más trama de ficción. Habla y da vida a un señor típico detective que busca a niños perdidos, pero entre tanto nos va contando más historias de su vida. Y no cuento más por si alguien lo quiere leer. 

Hoy escribo poco, que todos los días no puede ser. Recordaros que Albert Espinosa, polifacético actor, escritor, guionista, director de teatro o cine o incluso ingeniero químico industrial, no dice en su contraportada que el libro lo dedica a… “todos los que siguen queriendo ser diferentes y luchan contra aquellos que desean que seamos iguales”. 

Yo no quiero ser igual a nadie, más que nada por no jorobar a ese nadie, je, je. Otra como yo no es deseable para nadie, je, je.

Los ricos no tienen celulitis, solo lujos y mucha vanidad

El domingo por la tarde se me ocurrió ver el programa de Televisión Española sobre productos carísimos para mentes excelentes y enfermas de vanidad. Vamos, que para estar en crisis, parecía que estaban hablando de otro país o del cielo, pero no era el nuestro. 

Qué cosas. Crema para la cara de 900 euros el botecito. Un chocolate en el Ritz que valía la taza 9,5 euros y aparte el churro. Ponerse oro en la cara, si, si, oro de verdad y en el cuello para que no te cuelguen las pieles viejas, tremendo el truco. Hacerte una liposucción y guardar la grasa —¡uh qué asco!— en no se donde del extrajero para cuando te haga falta ponértela en la cara (eso cuesta al mes otros 100 euros al mes de mantenimiento en el congelador, mas lo que le costara quitársela), según la boba que se dejaba manipular la tripa, lo que cuesta cuatro cenas al año. 

La verdad, no sé donde ira a cenar, me supongo que sola y en el MacDonald. No concuerda mucho. Se ve que hay mucha gente que no tenemos dinero y otros muchos que no saben donde ponerlo.

!Ah!, y un viaje de ensueño decían, la vuelta al mundo por solo 19.000 euros por persona, claro, baratito. ¿Qué India o países parecidos les pueden enseñar a personas que les molesta no lavarse las manos cada 15 minutos, o que odian no tomarse el vino a la temperatura aconsejada?

¿Para qué nos echan esos programas?, ¿para cabrearnos o para reírnos?. Creo que para las dos cosas. No sé si odiarlos o reírme de ellos y ellas. De momento me ataré el anillo de boda con un celo en el cuello, haber si se me sujetan las estrías, je, je.

Hoy he disfrutado de una mañana casi de sexo con el palo de la escoba

Hoy me he levantado con ganas de limpiar, ¡fíjate qué gozada! Ya hacia días que no lo practicaba como me gustaba a mi, con alegría y gozo, je, je.

Con eso de que tengo a los dos hombres en casa todo el día, limpias, si, pero por encima. Hoy lo he hecho a conciencia, he movido todo, camas, sofás, muebles, una paliza de esas que no sé cuando lo volveré hacer. Me lo ha pasado en grande, como en noche de sexo brutal.

Ya será para el año que viene cuando lo repita, que tampoco es cuestión de gozar tanto de golpe, no me vaya a viciar. Pero lo mejor es que no me han ayudado en nada los hombrecillos que tengo en casa, al revés, me dicen que para qué friego todos los días los baños.

Son increíbles. Bueno, increibles y unos maromos con las cachazas inflamadas. Vamos, con los cuajos colgándoles por la garganta.

No me sale, pero a veces pienso en hacer lo que ellos hacen, sentarme en el ordenador y esperar a ver qué pasa. Más que nada por saber qué capacidad en altura tiene una vivienda en aguantar la mierda. ¿Un palmo?, ¿medio metro?

Y todavía se me ríen y me dicen que si es disfrutado, pues se lo tengo que agradecer que me han dejado que lo haga y sin molestarme, serán mamones.

Pero cuando por un casual sale algún plato o vaso sucio del lavavajillas —que pasa, por lo menos en el mío—, me lo dan para limpiarlo, pues si no les gusta limpiar, ¿qué esperan, que se hagan las cosas solas, por qué no las hacen ellos?

Hombres.

¿Y el gusto que dar ver todo limpio y recogidico?, a ellos los primeros. ¿Que serian de algunos sin nosotras?

Bueno, yo hoy me siento bien, ¿cuanto me durará?, pues ya os lo digo, hasta el miércoles que me toca enfermera y como seguro que no he perdido peso vendrá el bajón. Le estoy cogiendo manía a la enfermera, y eso que es una bendita. Si, maldita enfermera que me prohíbe comer jamón con tomate, ¡so delgada!

Juntar Lydia, Al Bano, Romina y un poco de Ylenia. Mezclado, que no agitado

Esto de los cantantes famosos, o viejos famosos casi cantantes, los son muchas veces por no conocer su vida privada los que nos creemos todas sus tontadas. Por que como cantantes pueden ser buenísimos, pero como personas a veces, dejan mucho que desear y se nos mueren los mitos con solo pensar en ellos en posiciones humanas.

Todos conocemos a Al Bano y Romina Power, y nos pensábamos que eran un matrimonio bien avenido hasta que se separaron, casi el ejemplo de amor juvenil que todos quisiéramos haber copiado, pero ahora nos esteramos por sus bocas que se llevaban mal desde casi siempre.

Cada uno de ellos dice una barbaridad del otro, a cual peor. ¿Pero no podría ser que aunque no se lleven del todo bien hayan hecho un pacto, para cobrar los dos y así sacarse un dinerillo toda la familia?

Por que no solo hablan el padre y la madre, Al Bano y Romina Power, si no que también se llevan sus dineritos los hijos. En resumidas cuentas que desde que desapareció la hija Ylenia aquí están sacando beneficio todos.

Si lo que quiso la hija fue que se amargaran todos con su desaparición —provocada en sus últimas consecuencias por ella o no—, la pobre es la única que ha perdido. Por que los demás se están haciendo con un buen fajo de dineros enseñando sus bragas sucias.

Yo lo que no sé muy bien ahora, es qué pinta la Lydia Lozano en toda esta historia, que nos sale vestida en las fechas clave como si fuera ella la que ha perdida la hija Ylenia. De llorona de película de miedo y con cara compungida como si estuviera estreñida profunda. Hasta el peinado se lo pone descuidado y sin peluquería, para dar más pena.

Si ahora están discutiendo entre el matrimonio, que si me has pegado que si te has llevado las casas, que si tú te drogas más que yo, ¿qué tiene que ver Lydia Lozano en todo esto?

Luego se queja la periodista llorona, Lydia Lozano, pero es que ella parece que tampoco quiere olvidar lo que hizo o dejó de hacer. ¿No es periodista? pues ella investigo, le salió mal y punto pelota. Como me imagino que le pasara a cientos de periodistas. ¿O acaso no fue una equivocación y si una manipulación? Pero el caso es que aquí siguen todos con lo mismo. Después de mucho tiempo siguen llorando o riendo, según el día y el guión. Al final voy a ser mal pensada y voy a imaginarme que van todos a medias. Todos menos la muerta.

Por reirse de la justicia, deberían no tener justicia

Llevamos años con lo del asesinato triste y doloroso de Marta del Castillo. No sé cuantos juicios para que los niñatos estos, que son unos mierdecilla de críos, sigan demostrando que no hay manera de sacarles donde esta el pobre cuerpo de la niña. 

No es que esté a favor de que torturen en lo más mínimo a los delincuentes, pero igual que a veces les viene bien una torta a tiempo a los niños —por más que digan los entendidos que no—, a todos estos jetas asesinos, algún sustillo que otro no les vendría mal. 

Ellos son los que han hecho el mal, pero los que lo están pasando muy mal son los padres de la chica; y estos energúmenos mientras tanto de rositas.

¿Pero no hay ninguna manera de que por lo menos nos digan donde esta el cuerpo?

Claro que, después de tres años ¿donde estará y cómo estará?

Y que montón de gente implicada: que si la novia, la amiga de la novia, el primo, el tío, el hermano, la madre que parió a todos estos, y casi, casi, hasta el cura que los confesaba y perdonaba; muchos y cada uno con un delito diferente. 

La verdad que los jueces lo tienen un poco mal y complicado, por que todos a la cárcel tampoco, pues en estos tiempos de crisis es como si estuvieran en un hotel pero gratis, que encima lo pagamos todos.

Yo los dejaría unas horas sueltos, sin vigilancia, y diciendo donde están para darles unos buenos aplausos. Vale, vale, eso no es justicia de Universidad, pero hay veces que corrompen las entrañas.

Paquirrín"Celtiberia Show" va a ser padre, cachisla

Estos de Sálvame son la pera limonera. Se han pegado toda la tarde con que tenían un bombazo que cambiaría “el Mundo” y no se referían al periódico, y vaya bombazo que tenemos, os vais a que dar de piedra. Todos esperando sin salir a pasear por si se hundía el mundo, para enterarnos cuanto antes. 

Al final ha salido el gordo, que el Paquirrin “hijo de Isabel Pantoja y gordo” y mejor dicho, su novia Jessica Bueno esta embarazada; pues vaya notición de babas. 

Será bombazo para la familia y sobre todo para la de la novia, ya que ha cogido cacho. Ahora podrá elegir entre ser madre callada, ir de plato en plató enseñando al niño o convertirse en una Belén moderna y joven que lance gallos contra la Pantoja. Buenos oficios los tres.

Pero para los demás mortales ya ves tú que notición. 

Al final me he podido ir a pasear con mi perro y mi santo, mucho mas tranquila, sabiendo que el mundo seguirá como siempre —es decir, muy conservador, je, je—, loco para algunos, triste para otros, y para mi como siempre, entre gris y blanco nube. 

Os dejo una imagen de la Jessica Bueno antes de quedarse preñada, para que observéis lo que se van a comer los gusanos y que de momento se está comiendo el Paquirrín, tipo del Celtiberia Show, sin ninguna duda.

La menopausia y sus efectos sobre el pensamiento

¿Cuando se hacen mayores los hijos?, cuando tú te mueres.

¿Y responsables?, cuando te vuelves a morir.

Ósea que nunca disfrutas de unos hijos mayores, hasta que te mueres.

Como veis estoy de lo mas divertida y alegre. Positiva y con ganas de comerme el mundo mundial. ¡¡Snif!!

Creo que como madre lo he hecho bien, tanto cuando eran pequeños como ahora que son ya grandes, pero siempre te queda la duda —por lo menos a mi— sobre si lo podría a ver hecho —o todavía hacerlo— mejor.

Es un jodido sentimiento que suelo tener a veces.

Mis hijos me dicen que soy buena madre, pero yo no me lo creo, ni me gusta que me lo digan. Y lo malo es que no sé qué hacer para sentirme bien y no tener estos malos pensamientos.

Yo por desgracia no tengo madre desde los cinco años, quizá por eso no he tenido ese referente de lo que tiene que ser una madre, y por eso no sé bien cómo hacerlo. Siempre me he criado con monjas hasta que me case con 23 añicos con el santo varón que me mira con cara de buena persona. Pero es un poco somardón, todo hay que decirlo.

El caso que estoy hecha un lío, sobre todo cuando me da la neura como ahora. Para postre hoy hace años que se casaron mis padres, y todavía estoy más melancólica.

En resumidas cuentas que estoy hecha una mierda.

Esto de la menopausia es lo que tiene, que cada día te levantas con deferente humor. Espero que mañana toque bueno. Y para los tíos, que no se os olvida, vosotros tenéis la andropausa que es lo mismo, pero os lo calláis en secreto.

Tócala otra vez, Sam. Viva el teatro, que es arte en directo

Me encanta el teatro, su vida en directo. Hemos estado esta tarde viendo “Tócala otra vez, Sam” el primer gran éxito de Woody Allen que plasmó en la película “Sieños de un seductor” y que en el teatro interpretan María Barranco, Luis Merlo, José Luis Alcobendas, Beatriz Santana y Javier Martín. 

Y aunque es una obra seria de teatro por el argumento base, tiene excelentes toques de humor muy buenos. La pena es que no me puedo reír como en casa, aunque hay gente que esto le importa poco y se ríe como si estuviera solo en el teatro. 

A mi, ya lo he dicho muchas veces, todo lo que sea teatro, incluso cine pero con actores españoles, me gusta por muy malo que sea. Bueno, vale, por muy regular que sea.

El teatro es mas cercano que el cine —más caro también ya lo s鬗, pero no tiene comparación a la hora de disfrutar sobre todo si tienes suerte con unas buena butaca, cerca del escenario.

Bueno, que animo a la gente, para que siempre que pueda vaya al teatro, aunque sea al gallinero. Seguro que al final se vicia.

A los millonarios les regalas coches caros. A los pobres bocadillos de mortadela

Indignada, si, estoy muy indignada. Acabo de ver y oír en las noticias que les han regalado a los jugadores del Barcelona un coche (nuevo por supuesto) a cada uno, un Audi Q7. Creo que como el de la foto, pero de otro color, je, je

Como si no ganaran ya bastante pasta gansa, van y les regalan un coche por todo el morro. No entiendo como a estos y a muchos famosos ricos les regalan cosas caras y a los demás mortales, como a la mayoría de nosotros, tenemos que pagar y muy bien todas las cosas que queremos tener.

Contra más dinero tienen, mas cosas les regalan. Ya sé que es para hacer publicidad. Si quieren hacer publicidad de algo, que donen luego el dinero o que pidan ambulancias o coches industriales para lugares en donde se necesitan.

En estos momentos hay muchas familias que no tienen casi para comer y ellos presumiendo de coches carísimos y demás cosas caras por la jeta.

La culpa es del que se les regala, pero también de ellos que aceptan y ponen el cazo. También podrían ellos mismos decidir qué hacer con esos coches, y donar, regalar. Pero ya está bien de que unos señores que solo dan patadas a un balón, como cualquier niño de colegio, ganen tanto y el currante le venga justo para pasar el mes. Me ha sentado fatal y tengo que decir que soy del Barcelona después del Zaragoza, claro esta.

María Antonio Iglesias debería descansar de hablar y escribir más (todavía)

El sábado también vi a María Antonia Iglesias —joroba, cuantas cosas hice el sábado— en el programa de Telecinco “La Noria”.

Pero la gente…, ¿por qué no sabe envejecer con calma y elegancia? Es que me daba hasta pena verla, sentada en ese sillón que no le llegaban los pies al suelo y le habían puesto un taburete un poco disimulado, aunque se notaba en las imágenes de ambiente y la verdad, queda un poco mal, hundida en el sillón; me dio pena. 

Le han dado ya como tres infartos, y ella sigue ahí…; yo no digo que ella sea ni buena ni mala periodista, pero con los añicos que tienen y como esté, que no es como para darse disgustarse, pues no sé. ¿Por qué no se queda en su casa escribiendo libros que lo hace muy bien y deja la silla para otro?

Ya sé que este tipo de gente —según dicen los entendidos— tienen mucho que enseñarnos por la edad, pero es este caso no lo tengo nada claro. Se está volviendo muy gruñona, y eso de que por que sean mayores tiene que tener toda la razón, pues a mi como que no. 

La razón la tiene el que la tiene, no tiene nada que ver la edad e incluso la experiencia personal juega en su contra. En fin que parece que los más listos no lo son tanto, ya que los que trabajan de verdad y no son tan preparados, están deseando jubilarse para disfrutar un poco de la vida.

Lo de morir con las botas puestas suena bien, pero mejor en zapatillas, en una tumbona con una copa de cava, unos bombones y alguien a tu lado.

La madre de el cuco es la que pone los huevos en otro nido, para matar

El sábado haciendo zapping en un descanso de la peli que estaba viendo, puse el programa de Telecinco “La Noria”. Qué vergüenza, salía una señora hablando con la cara difuminada o por la espalda ya que no quería que la conociéramos; —Tranquila que a café no te voy a invitar— pensé cuando me entere de quien era. 

La madre del un tal Cuco, cómplice de un asesinato al menos. Para los que me leen fuera de España les diré que el tal “Cuco” con otros más, mataron o escondieron el cadáver de una chica de 15 años, y todavía no sabemos donde tiraron el cuerpo.

Esa era la señora, la madre, que no quiso dar la cara, pero si cobrar, porque cobrar, cobró dicen que 10.000 euros brutos, o 7.000 euros netos por salir a hablar de lo bueno que era su hijo, el cómplice.

Y digo yo: ¿quien tiene menos vergüenza, la madre que parió este animal, o el programa que pagó para que venga a contar la historia que contara que en realidad no quise oír?

Pero por qué no verle la cara. Si fuera una persona normal, con un hijo que hubiera hecho algo importante en su vida —quiero decir bueno—, estaría orgullosa de hijo y presumiría, para que la gente la saludara.

Pues este caso debería ser igual, a lo mejor no le decían cosas bonitas, pero decirle seguro que le decían. ¿O acaso tiene miedo de que le hagan a ella lo mismo que hizo su hijo a una amiga suya?

Por cierto, para los que se les haya olvidado. El cuco, es esa ave tramposa que pone los huevos en el nido de otras aves para no tener que cuidarlos y calentarlos y que en cuanto nace, el muy cabrón —digo el ave— se dedica a tirar fuera del nido los huevos de sus hermanastros o a matarlos de picotazos, para que así la nueva madre le alimente solo a ella, pues como crece mucho y se vuelve un bicho grande, necesita comerse todo ella solita. Vamos un ave asquerosa y asesina, como podemos entender. El cuco es un cabrón —el ave, se entiende— pero la madre que le lleva al nido de otra ave para que mate a sus hermanastros, ni te cuento.

Uuuuna niña fue a jugar, peeero no pudo jugar por que tenía que planchar. Así planchaba, así, así.

Parece que estoy un poco mejor de ese enfriamiento impertinente. Cuando estoy enferma, enseguida lo noto por que empiezo a ver todo sucio; lo primero los rincones: —hay que pasar bien el aspirador— me digo, pero noto que no tengo fuerzas.

Lo digo en alto haber si alguien se da por aludido, pero los hombres de mi casa creo que están peor que yo, por lo menos del oído, ya que no me escuchan.

Cuando ya me voy curando, los voy viendo mas limpios —los rincones, je, je— y yo inocente pienso que alguna alma caritativa de esas que me hacen la comida, me los ha limpiado, pero ¡Kia! no ha sido así, solo que ya me he recuperado y entonces veo todo con mejores ojos.

No me puedo quejar, cuando estoy málica me cuidan muy bien, pero me hacen lo justo, las comidas.

Ellos tienen muchísimo trabajo en los ordenadores, je, je; el uno esta en el paro y el otro va dos veces a la semana —y solo por las tardes— a la Universidad; como veis no me puedo quejar mucho, hacen todo lo que pueden. Están trabajando a tope, no haciendo casi nada.

Lo malo es que esto lo van a leer y se van a enterar de mis pensamientos, pero como son unos pasotas —los dos— pues nada.

Eso si, sé que todos, incluidos mi hija y me yerno, me quieren MUCHO. Como nos los estrangulo, me quieren mucho.

Bueno, me voy a planchar que tengo buen montón y lo tengo que hacer poco a poco, por que no puedo estar mucho de pie, ya que todavía me mareo un poco.

Yo no creo en los supermercados modernos. No huelen a verdad

Me ha enseñado mi santo un sistema de supermercados de Seul, que dicen que es una ciudad muy lejana y moderna, en donde los “seulotas” o “seulinos” compran haciendo fotos con su teléfono móvil a unos códigos QR mientras ven en unos carteles fotos de las costillas de ternasco, los chorizos o las alcachofas. Y que luego les mandan a su casa la compra de verdad, que vete a saber tú en qué se parecerán los carteles a las manzanas que te llegan a casa.

Mi santo, que es muy moderno para lo que él quiere, dice que es el futuro, que así se ahorran no sé cuantas cosas. Pero a mi me suena sobre todo a despedir a trabajadores, a que así consiguen pagar menos mano de obra. ¿Cómo le puedes decir al teléfono que lo que quieres es cuarto y mitad de tajo bajo o de costillas de badal?, es imposible. Estos chinos se conforman con todo tipo de mentiras. Bueno, que me da igual, los coreanos también. ¿A qué huelen los carteles en donde están los quesos para comprar? ¿cómo te aseguras que las gambas son del tamaño que deseas? 

Para ir a comprar, nada como los mercadillos tradicionales, con su pescatero al que le preguntas con cara simpática —¿Qué tal la merluza? Es para invitar— y si el pescatero te dice que es mejor llevarte salmón, que hoy lo tiene buenísimo, ya sabes que la merluza lleva unos días mirando al fluorescente y empieza a tener el encefalograma plano.

Estuve en Salou la noche de la tormenta y las inundaciones.

Me lo pasé muy bien en la playa de Salou, antes de las inundaciones y después de ellas. Por cierto, qué mala leche tiene el agua y la naturaleza cuando se cabrea. El agua desbordada había llegado a un metro más o menos de altura en toda una avenida grande y sus calles adyacentes y había llenado los coches de barro y roto cristales, inundando restaurantes y garajes. Las cañas de los campos se había metido por los bajos de los coches, por las puertas de los patios, tremendo, en serio. Pero lo curioso es que había sido una lluvia por la noche pues fuerte, casi torrencial, pero no tan tremenda como para lo que vimos por las calles al levantarnos. 

En fin, ayer me enteré que volvieron las inundaciones, después del curro que se pegaron los bomberos y los sufridos vecinos. No resuelven este tema por culpa de su Ayuntamiento, mecachis.

Pues eso, que me lo pasé muy bien, pero tras mis buenos paseos por la orilla de la playa la estoy pagando con un gripazo de cama y manta. Me han dicho que son solo siete días, haga lo que haga, así que no haré nada. ¡Hay qué mala se está, cuando se está mala!

Mi marido tiene una fórmula para perder peso, pero me da mucha pereza desnudarme

Estamos de fin de semana, apegada a una copa de pacharán, que es una bebida de mujeres fuertes y potentes como yo. Decía que igual, por el precio pagado, no nos iban a dar de comer, pero os lo juro, me estoy poniendo como una vaca frisona, que deben ser esas vacas que ya no quedan, de manchas blancas y negras y tetas gordas. Es bufett y además muy abundante en variedad y en cantidad. Deberían aprender otros restaurantes, que cobran 40 euros por lo mismo pero disfrazado de poca cantidad y mejor postura en un plato bonito.
Yo de aquí me iré más gorda, y de momento no he encontrado excusa para decirle a la enfermera cuando me controle la dieta. Le diré que es culpa de la menopausia, que es la gran mentira fácil. Mi marido me dice que hay otra manera de poder compensar los kilos que me estoy engordando, pero no sé yo, igual esa manera es buena, pero no funciona del todo. Lo probaré, je, je.

En España la siesta es obligatoria. Que lo sepan los que molestan al teléfono

¿Pero es que la gente no sabe que la siesta es sagrada en este santo país? ¿Por qué a la hora de la siesta tienen que llamar por el teléfono fijo para ofrecerme que me cambie de compañía y al móvil mensajitos como que me ha tocado un coche que nunca quiero?

Yo no sé los coches que tengo concedidos; claro como no los voy a buscar, pues ¡ala! más mensajitos diciéndome que soy tonta por no ir a recoger coches de las marcas más caras posibles. 

¿Y el correo comercial?, ¿que me decís del correo comercial que te llama al telefonillo del patio diciendo siempre que son “Correos” o a los sumo “correo del banco” y luego son propaganda del nuevo restaurante chino del barrio?, claro, como los chinos no tiene siesta, me la quieren jorobar, seguro.

¿Es que no hay otra hora para echar la propaganda por los buzones?, ¿es que los pobres repartidores de propaganda no duermen la siesta, que es casi lo único bueno que hay durante todo el día?, para mi es sagrada, pero sagrada de reverenciar, duermo mejor en la siesta —cuando me dejan— que por la noche.

Y hoy para rematar, cuando estaba volviendo a coger el sueño, ¡zas! mi santo diciéndole a mi hijo a grito pelao, que habían matado a Gadafi, y a mi casi me hace lo mismo pero del susto, no te fastidia.

No contentos, esta familia que yo creo que hoy estaban por jorobarme no sé muy bien por qué, va el perro y como si mi cuerpo fuera el monte y él la cabra, se pone a saltar encima de mi cuando pillaba el sueño tonto.

Total que me he tenido que levantar. Os podéis imaginar de qué leche.

Y a todo esto con tapones en los oídos, que hoy tampoco me han hecho efecto. Hoy está visto que no era mi día. Y esta noche “Acorralados” en Telecinco, para que encima me tenga que ir a la cama más tarde. Esto no es vivir, ya os digo yo.

Mi marido me ha invitado a un hotel, con polvo incluido

Mas vale tarde que nunca y por fin mi santo ayer me dio una sorpresa cuando vine de Pilates. Me ha regalado unos días en un hotel de la playa, él solito ha podido, contactó con el hotel y allí que me voy el viernes.

Mucho no se ha estirado por lo tremendamente barato que le ha salido tres días a pensión completa en un hotel de 4 estrellas por 123 euros los dos.

¡Dios, qué nos darán de comer! cuando solo dormir en cualquier hotel ya te cuesta como barato 60 euros cada día, luego si son tres noches mínimo los180 euros. ¿Qué nos van a dar de comer, cenar y desayunar? Igual nos tenemos que comer entre nosotros mismos, igual tenemos que fregar los platos. Igual hay que pintar las habitaciones para el próximo año.

En fin, cuando vuelva os contaré lo que nos han dado, si es bueno para que vayáis y si no, para lo contrario.

Tengo que decir que ya estuvimos en el mismo hotel hace dos años y comimos bien pero también nos costo más caro. Pero por estos precios ¿quien no viaja?

Bueno lo curioso es que me ha hecho el regalito, que es lo que más me gusta y sin saberlo yo, que es lo que me gusta más, las sorpresas, que de estas buenas tengo pocas.

Me voy a pegar tres días sin hacer nada. Bueno, excepto que nos obliguen a tener que limpiarles los pasillos, claro. Me han dicho que igual tengo que limpiar un poco el polvo de la entrada, ya veis en la imagen como lo han dejado este verano los turistas que han estado de botellón. Je, je. Espero que no.

El chupinazo en Pamplona es el día…, ¡¡qué pregunta más difícil!!

Acabo de ver el concurso de Antena3, “Atrapa un Millón”, y he llegado a lo mejor, a la ultima pregunta; me he dado cuenta de que habían acertado muchas por el dinero que les quedaba, je, je; de 200.000 euros les quedaban 5.000, y la pregunta era: ¿cuando se lanza el chupinazo en Pamplona, el 6 de julio o el 7 de julio?

Fácil no, pues no han acertado; ¿se puede ser más torpe?

Perdón por si alguno no lo sabe, pero creo que hay poca gente que no lo sepa.

Una pregunta tan fácil y no saberla.Y guapotes y elegantes y con cara de listillos.

¿Pues qué les preguntan para cogerlos en el programa? ¿sabrán si acaso el día en que ellos nacieron, eso seguro que lo saben, no?

En fin que se han quedado con un palmo de narices pero sin dinero, y parecían listillos, y sí, la verdad que parecerlo lo parecían, pero luego…, ja, ja, ja, lo que me he reído, se han quedado con cara  de asombro.

Ya sé que está mal reírse del prójimo, pero a veces te lo ponen a huevo. Acabado el programa y sin haberse llevado nada, y aun así les dice el presentador que lo han hecho muy bien.

¿Bien?, pues si lo llegan hacer mal ¿qué tienen que hacer?

Por cierto por si alguien no lo sabe, el chupinazo se lanza el día 6 de julio a las 12 de la mañana. Si fuera el día 7 a las 12 de la mañana no podría haber encierro ese día ni corrida de toros, mecachis.

“El susurro de la caracola” en la carretera de las 17 curvas, de Maxim Huerta

Acabo de leer un libro que me ha gustado mucho, que con los tiempos que corren es casi un premio gordo de la lotería. “El susurro de la caracola” de Maxim Huerta, ese señor tan guapote que trabaja de presentador en la tele y además escribe. 

Es un libro sencillo pero a la vez un poco lioso, porque juega a hablarnos en presente y pasado. Pero el final de la novela es inesperado. Me he leído de golpe 60 paginas sin levantar la mirada del papel, que aunque soy muy lectora eso es mucho para mi; pero tenia ganas de saber el final, que es lo que suele ocurrir cuando lees un libro o ves una peli. 

El amor entre personas de diferentes edades está muy bien tratado, hasta llevarte a un final sorprendente y curioso, aunque tal vez demasiado fácil.

Lo recomiendo, como quien recomienda un libro de un autor novel que quiere escribir para ir aprendiendo cada vez más.

La gente huye de las exposiciones culturales, aunque sean gratis

Yo suele ver casi todas las exposiciones que ponen en mi ciudad, desde hace muchos años, y suele acudir muy poca gente. Yo pensaba que para las fiestas, igual que se sale a la calle y no se puede ni andar, que igual que se va a las vaquillas a llenarlas, a los toros a merendar, a los conciertos a bailar pegados, y a todo lo que suene a jolgorio, pues que también la gente iría a las exposiciones —por cierto muy guapas las cuatro que he visto en estos días—.ue sean gratis

Pero no, tristemente la gente no esta por la cultura, aunque por egoísmo, en este caso mejor para mi que las puedo ver con toda tranquilidad. Claro que si no van harán menos ¿no?

Ya sé que tiene que haber eventos a gustos de todos, pero igual que durante al año también hay teatro y la gente no va tanto como en fiestas, pues en estas fechas que además hay más obras está todo lleno y no puedes ni pensar en ir, y eso que son eventos pagando, en cambio las exposiciones que son gratis, cuatro locos contados. Os juro que la de “Colores de África” es maravillosa y “Zeta” otro trabajo muy logrado, pero es lo que hay.

Pues ellos se lo pierden.

Las dolorosas procesiones religiosas atacan a los pies

Pues si por fin se vistió mi hija sola de baturra en el Día del Pilar. Y no una vez, si no tres veces en estos dos días, con tres bemoles. Y encima se pone el mantón que es lo mas difícil, mejor que se lo ponía yo. Esto quiere decir que aparte de hacerse mayor, me ha estado vacilando todos estos años.

Yo creo que lo que de verdad quería era estar conmigo ese día, hacerme madrugar, y joder… un poco.

Estoy contenta por este lado, de que se ha hecho mayor y veo que puede hacer las cosas sola. Al fin y al cabo solo tiene 30 años que en estos tiempos, je, je, con 30 años todavía se es un bebe.

Pero que no penséis que es fácil vestirse de baturra. Hay trajes sencillos de poner, pero mi hija no se conforma con cualquier cosa, ella siempre todo a lo grande como es ella —grande— y ha aguantado como una machota la Ofrenda de Flores, el Rosario de Cristal; aunque para el año que viene le falta la Ofrenda de Frutos y así se hace todo el cupo :-) La triada completa.

Eso si, hoy me imagino que estará para el arrastre, claro que “sarna con gusto no pica” jajaja. Peor lo tienen los que encima hoy tienen que ir a trabajar; esos sí que tienen merito.

Pues nada hija, ahora a esperar al año que viene. Y para los pies, nada como una crema de las especiales. Es lo que tiene salir en procesiones.

Las patas madres empujan con el pico a sus crías para que aprendan a volar

Pues creo que por fin mi hija de 30 años se ha hecho mayor. Lo digo por qué durante ese tiempo la he vestido todos los años de baturra. Aunque ya vive emancipada, venía la víspera a dormir a casa para que la ayudara a vestirse.

Este año de momento y —ya es tarde para cambiar de opinión, aunque nunca se sabe— no viene a casa en un alarde de madurez y libertad de independencia hacia su madre, je, je. Ya me dijo hace tiempo que este año lo haría ella "solica", con la ayuda de su santo novio. 

Qué alegría me dio, no por que no lo tenga que vestir, que yo lo hacía de muy buen grado :-). Pero estoy contenta por que se me ha hecho mayor. Eso si, creo que un poco tarde, je, je.

Y también se lo ha planchado ella misma, aunque se haya acordado de mi mientras lo planchaba, que lo he notado por lo que me pitaban los oídos. 

De momento este año me he librado, aunque mañana seguro que la hecho en falta al levantarme por la mañana y ver que no está en la cama. Pero OJO —y va para ella, que sé que me lee—, no quiero decir que aunque note mucho su falta tenga que venirse al año que viene. Los hijos tienen que volar y aprender por sí solos para poder enseñar a sus hijos cuando lo necesiten.

Hoy me he encontrado a un señor facha e histérico en el autobús

Esta mañana temprano, a la hora en que la mayoría todavía no nos hemos despertado del todo he cogido el bus para ir al centro. Ha subido una señora gruesa y menopáusica de los nervios por su edad —cosa que no me extraña tampoco por su comportamiento—, y en ese momento los asientos especiales que hay para embarazadas y personas mayores estaban ocupados.ERa mayor pero no tanto como para tener derecho de pernada sobre los asientos especiales.

Bueno, pues nos hemos tenido que oír de todo: —¡qué juventud!— que es lo primero que se dice, cuando en realidad esos asientos estaban ocupados por también personas mayores aunque más delgadas que la histérica. 

Pues al final le ha dejado el asiento un señor que todavía ha despotricado más que la señora, y la escena es cierta: —Esto es lo que trae la democracia, no hay respeto, se han perdido los valores, claro, van todos a votar en masa y pasa lo que pasa —decía en voz alta el elegante señor asqueroso— me parece bien que se vaya a votar, pero luego son capaces de elegir a la Belén Esteban.

Me he vuelto y resulta que el autobús por detrás estaba con varios asientos vacíos. Mi pregunta es: ¿por qué tanto despotricar?, creo que tanto a él como a ella les hacia falta un buen polvo como suele decir mi santo, para perder los nervios y el furor uterino comprimido. 

Pero lo mejor ha sido cuando según el buen hombre facha toda la culpa la tiene Belén Esteban. Eso ha sido ya demasiado. ¿Tan sencillo es resolver los problemas como enderezar a la Belén?, ¡jope! qué fácil sería.

Me he levantado y como mi santo no me ha dejado meter baza, me he bajado una parada antes, no aguantaba más al boceras habando en voz alta para hacer proselitismo entre la gente, pero ojo, todos en silencio, como si aquel fanfarrón de 50 tacos los fuera a matar a todos de miedo. Mi santo no me deja comerme a los que se me tuercen, pues me dice que luego será él quien me tenga que sacar del entuerto, y puede que sea verdad, pero me quedo con las ganas, os lo juro.

¿Qué sabemos, qué saben los tontos de los que van sentados, que igual son cojos, les duele un pie o los dos, tienen fiebre o llevan un marcapaso?. Siempre confundiendo el tocino con la velocidad y sin querer desplazarse unos metros en busca de otro asiento.